Da anni, ormai, da sempre, potremmo dire, se ci riferissimo alla nostra vita da genitori, le nostre vacanze sono scandite da due momenti distinti: quello in cui si va in vacanza e quello in cui i bimbi vanno al mare con i bimbi.
Perché i miei suoceri avranno anche tanti difetti, primo fra tutti quello di invecchiare e peggiorare gli altri difetti, ma va dato loro atto che sono dei guerrieri.
Dei nonni guerrieri, in particolare.
Ogni anno a marzo mia suocera prende il telefono (internet ti ignoro e comunque di te non mi fido) e prenota: stesso villaggio e possibilmente stessa casetta. "L'ho sempre fatto con le nipotine più grandi, adesso lo faccio anche con i vostri".
Vacanza. Dal latino vacans, participio presente di vacare essere vuoto.
Sarebbe da dirlo a tutti quelli che fanno la battuta: "Ah, è questa la vostra vera vacanza". In qualche modo si, è un vuoto, un silenzio in casa che oramai suona irreale, un tempo che si dilata che pare all'infinito, ed è tutto tuo.
E quindi il vuoto va riempito, senza stress aggiuntivo. Va riempito di cinema, di corsa, di esperimenti culinari, di passeggiate, di sesso rumoroso, di chiacchierate con un gelato in mano.
E la sensazione che sia un rapporto reciproco, tra noi e loro; loro ormai grandicelli, che non vengono più al telefono, quando i nonni li chiamano per passarceli, che sono a giocare a calcio con i nuovi amici. Loro che avrebbero di che raccontare, ma la vita è breve per perderla al telefono "Scusa papà, vado a giocare".
E mi torna in mente il me ragazzino, 15 giorni in montagna con la scuola, che a malapena chiamava a casa, giusto una volta, a metà soggiorno, con l'occasione che si andava a comprare il gelato al bar. Era l'epoca delle cabine telefoniche e passar loro davanti ti ricordava qualcuno che, dall'altra parte del filo, stava attendendo tue notizie.
Forse papà e mamma le attendevano, forse erano anche loro intenti in passeggiate con il gelato in mano, sesso rumoroso ed esperimenti culinari.
Di sicuro non hanno mai fatto pesare la vacanza.
E il loro non farlo persare a me è il dono perché non mi pesi questo nuovo, incredbile vuoto da riempire.
Scusate, corro a riabbracciarli.
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